Cartas a Los Poetas. Jorge Luis Borges.

  _CARTAS  A   LOS   POETAS_

    JORGE  LUIS  BORGES__

Escritor argentino nacido en Buenos Aires (1.899), fallecido en Suiza cuando cumplió 86 años (1986).

Controversial Poeta, Profesor, Bibliotecario, Conferencista, Crítico Literario y Traductor.  Nominado por 30 años al Premio Nóbel de Literatura, pero jamás se lo otorgaron debido a sus posturas políticas reaccionarias.

Su obra compuesta por Cuentos, Poemas y Ensayos Breves, manifiesta una capacidad de inventiva inigualable, que ha inspirado a creadores de todas las latitudes y muestran un altísimo nivel de erudición.

En 1.923 Borges publicó su primer libro de poemas titulado «Fervor de Buenos Aires», en 1.944 publicó su obra más reconocida titulada «Ficciones», un hito en la Historia de la Literatura Fantástica. Un libro de Cuentos compuesto de 2 partes:  El Jardín de Senderos que se Bifurcan y Artificios.  Escribió 13 libros de poesía.

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Distinguido Sr. Borges:  Se han dicho muchas cosas de Ud. buenas y malas, pero como nadie sabe lo que pasa en el interior espiritual de cada persona, nadie habló de su vida inconforme y desdichada, talvéz por ese motivo su poesía transmite nostalgia, dolor y frustración.

Admiro en Ud. su férrea voluntad de expresión ya que no se dejó amilanar ni sobajar de ningún Gobierno Dictatorial que le tocó tolerar por muchos años en los que su país vivió una historia de fascismo  y crueldad.

El episodio en el que Ud. tuvo que «aguantar la rabia» cuando lo removieron de su cargo de Bibliotecario a Inspector de Aves de Corral.  Ni esas sucias acciones lograron pisotear su orgullo y tenacidad.

Dejo aquí una de sus bellas poesías titulada como el año en el cual Ud. la creó: 1.964.

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1.964

I

Ya no es mágico el mundo.  Te han dejado.  Ya no compartirás la clara luna ni los lentos jardines.  Ya no hay una luna que no sea espejo del pasado, cristal de soledad, sol de agonías.

II

Adiós las mútuas manos y las sienes que acercaba el amor.  Hoy sólo  tienes la fiel memoria y los desiertos días.  Nadie pierde (repites vanamente) sino lo que no tiene  y no ha tenido nunca, pero no basta ser valiente para aprender el arte del olvido.  Un símbolo, una rosa, te desgarra y te puede matar una guitarra.

III

Ya no seré felíz.   Tal vez no importa.  Hay tantas otras cosas en el mundo; un instante cualquiera es más  profundo y diverso que el mar.  La vida es corta y aunque las horas son tan largas, una oscura maravilla nos acecha, la muerte, ése otro mar, ésa otra flecha que nos libra del Sol y de la Luna y del Amor.

IV

La dicha que me diste y me quitaste debe ser borrada; lo que era todo tiene que ser nada.  Sólo que me queda el goce de estar triste, ésa vana costumbre que me inclina, al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.

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